Mi pluma sigue escribiendo

Se sienta frente a un papel. Se siente desarreglada, se siente cómoda. Confunde despeinada con belleza. Cree que no hay locura ni "anormal". Atrae la armonía, desacelera sus pasos. De pronto, está volando. Otra vez viaja por los lugares más recónditos de sus neuronas. Temporalmente, ya no está.  Usó momentos y los convirtió en eternidad, en un minuto. Confiaba en las historias de su cabeza, las imágenes.  Estoy segura de que nunca aterrizó, ni pensaba hacerlo.  Era su mundo. Consciente de su realidad, seguía siendo ella.  Realidad inventada consciente de su mundo, seguía siendo ella. Sociedad y humanos mecanizados, presos de mundos iguales distanciados por la individualidad. Conscientes de que tienen el mismo mundo, y siguen siendo "ellxs".  Ella se creó. Está alejada en la cercanía sin jugar las mismas reglas. Está en otra sintonía. Se eleva. Brilla y vuela. 

Era otra noche, presente en mí, envenenada por pensamientos. Eran, de nuevo, sábanas solitarias, manos perdidas. Mis piernas, desesperadas, te buscaban. ¿Crees cuando te digo que no te encontré? Estabas sólo en mí mientras el aire olía a nostalgia.  No quería estar presa por mis sentimientos nuevamente. Sin embargo, me abrazaba suponiendo calor y terminaba helándome.