Mi pluma sigue escribiendo

"Y sé muy bien que no estarás. No estarás en la calle, en el murmullo que brota de noche de los postes de alumbrado, ni en el gesto de elegir el menú, ni en la sonrisa que alivia los completos de los subtes, ni en los libros prestados ni en el hasta mañana. No estarás en mis sueños, en el destino original de mis palabras, ni en una cifra telefónica estarás o en el color de un par de guantes o una blusa. Me enojaré amor mío, sin que sea por ti, y compraré bombones pero no para ti, me pararé en la esquina a la que no vendrás, y diré las palabras que se dicen y comeré las cosas que se comen y soñaré las cosas que se sueñan y sé muy bien que no estarás, ni aquí adentro, la cárcel donde aún te retengo, ni allí fuera, este río de calles y de puentes. No estarás para nada, no serás ni recuerdo, y cuando piense en ti pensaré un pensamiento que oscuramente trata de acordarse de ti."

Seres impuestos por el miedo, aún no callaran sus poderosas armas mentales. Aún no serán atascadas en el silencio, y crearán ruidos elementales. Entre sus plumas, entre sus manos esclavizadas a cacerolas, entre sus fuegos, puño y letras de sus acciones; el pueblo grita. Canta verdades y reclama justicia. Acalla represiones aún sintiéndolas en la sangre caliente y revolucionaria. Asume los riesgos, presos del sabio terror. Horror ensangrentado, de vuelta, en las calles del dolor; en las plazas manchadas por mentiras en la cara. Mientras cámaras cuentan, de vuelta, versiones confusas para la realidad. Mientras mujeres y hombres, marchando, de a poquito, lloran en silencio a la par de sus internos cuerpos, la cruda cortina de una sociedad dividida. Donde los cuerpos vivientes matan su racionalidad consciente para saborear tranquilidad en un mundo destrozado. Son los pedazos no reconstruidos de gobiernos represores lo que nos lleva, casi a la rastra, a repetir historias. A silenciarnos a...

Ya sentiremos otro viento mejor. Donde volemos con nuestras palabras y nuestros actos. Quien, la justicia natural, se hará cargo. Cual miradas maliciosas nos encerraran en la conciencia. Cuando ya no podamos escapar de abrir los ojos y curemos heridas. Alimentemos mentes abiertas y conscientes, con pasos firmes y puños en alto. Donde luchar sea un constante. Quien, quizá, sea una masa mayoritaria, en la cual ganemos la batalla a ser plenos y, aquellos que se envenenan, queden expuestos a pensar. Donde corre una brisa de mentes volando quienes la plasman en sus hojas, cual arte luchador con ganas de gritar en mayúscula y signos de exclamación. Quizá, donde haya interrogantes presos de la represión de una mente cerrada. Quien no deja volarse en algún otro viento mejor, cual ignorante del reaccionar.

Pintoresco. Mentira viviente. ¡Cambie esa mirada! Acaso, ¿no sabe lo que transmite? Aún en la más triste injusticia, esa fealdad hará conciencias. Presos de enseñanzas cumpliendo la condena por ser verdad. Violenta rueda en el limbo de la vida. Todas diferentes, todas iguales. Dulce mordida con su veneno. Mis pecados y mi Dios. Sangre resbaladiza en negro. Mancha. Se encuentra en piel. Marca. Círculo en las puertas de la monotonía. ¡Grite! ¿Lo hará? De nuevo, se encontrará envuelto en sin salida. Verá las estrellas tratando de no ser calladas. Bola de fuego. Magia eterna. ¿Sólo energía? Maravillosa forma de moverse. Volando entre cuerpos, desaparecida. Razón sin ser. Ser con razón. Y, aún, siendo solamente ideas sueltas. Libres en las vueltas del pensar. Acompañantes de otra potencia; la nuestra. Cuyo poder es sentir. Inconscientes. ¡Que no es hora de razonar! Simplemente, es sentir. Simplemente, son las dos cosas. Simplemente, me equivoqué... Sólo sea, ¡y sea mucho!

¿Hacia dónde llegará mi palabra cuando sea ceniza? ¿Hacia dónde vuelan los sueños cuando uno es despierto? ¿Qué importancia tienen los verbos cuando se conjugan con destreza? ¿Qué será de la impotencia cuando el cerebro no lo escuche? ¿Qué será de mí? ¿Qué será? Siendo soy y sin ser sigo siendo. Borré su signo de interrogación y le imploro exclamación. Deje lapicera, déjeme brillar. Deje que su punta baile al compás. Y si no me escucha, ¡vaya usted! A perdido inspiración en otro ser. Quién pueda quejarse de aquello que no sabe cambiar, simplemente arderá en los rincones de sus pensamientos. Y el infierno, -ese que no conocemos-, crecerá constantemente en cada desvelo. Insomnio mal hecho. Usted no me controla,                                         controla mis sueños.

Será el fuego dueño de mi ser. Cabecita sin renacer. Punta en el aire encendiendo partes del verbo. Verbo que no rima, no esquiva, no arriba. Se queda en su lugar, quiere permanecer. Será inmóvil en un ser. Será, simplemente, que sea. Y vuela, llega a lo alto y atrapa una idea. Viaje hacia universos que terminan siendo uno; el conocido. El que conoce y se deja conocer. ¿Pero que será de tí, inmenso universo? Preso de dudas, y versos.

Es fuego, de vuelta. Son cenizas aquellos fuegos dueños de escenarios inexistentes. Agua ahogada en bola de fuego. Me confundo con fuego y tierra.  Que camino difícil. No pensas eso a veces?                                                               ¿Será que no lo pensaste? ¿Acaso no te diste cuenta? Eso dirán. Que eso digan.                                   ¿Acaso no saben lo que ocasionan?                                                                                              Piel de g...

Mariposa que revuela. Siente el mar, vuela en sus aires. Simplemente, flotan como seres que están. Claramente están y estarán. Acá se encuentran, y acá, nos encontraremos. Corremos caminos. Saben, como sabemos, que no hay destino. Nos encontramos en una constante incógnita hacia el mañana. Te tengo acá. Al lado de mi rima, y de mi mambo. Al lado de mi mano, y mi rumbo. Te tengo acá, volando entre desiertos. Simplemente estando, como también, claramente, estarás.