Viñeta de una maquina de escribir

Es fuego, de vuelta. Son cenizas aquellos fuegos dueños de escenarios inexistentes. Agua ahogada en bola de fuego. Me confundo con fuego y tierra. 

Que camino difícil. No pensas eso a veces? 

                                                             ¿Será que no lo pensaste? ¿Acaso no te diste cuenta?

Eso dirán.

Que eso digan.

                                  ¿Acaso no saben lo que ocasionan? 

                                                                                            Piel de gallina. 'maldita'. 

Siento la brisa en mi cigarro. Él se consume, termina siendo lluvia. 

                                                                                                             Alejo ya angustia maliciosa, vuelvo a nacer. Gota por gota soy.

                                                        Es el ruido de la máquina lo que soy. 

Me miente su mirada. No es fuego realmente. 

                                                                           O real.

No son llamas.

                           Son manos que acarician. Son labios que sensualizan. 

                                                                                                                   Son mambos que paralizan. 

Emite voz real.

                          ¿O realmente? 

                                                   ¿Es real lo que escucho? ¿Acaso pasa? 

Otra vez no estabas pensando. Había una especie de ilusión... de vuelta.

                                            

                                          No es esta la burbuja. 

                                                                              Mis dedos queman

                                                                                                              presos del fuego cerca. 

                                          

                                          Pampumexplotaburbujapampum. 

                                          Es mi aguja nuevamente. 

                                                                                    ¿O de nuevo? 

                                                                                                               Aguja brillante,

                                                                                                             brilla la luna.

                                                                                                             Se moja el fuego

                                                                                                             de aquel sol. 

                                                                    Oscuridad en mis ojos. Bolas negras, llamativas.

                                                  Pedazos, en craquelado. Líneas inciertas. Marea. 

                                     Cuento entrante en la mente creadora. 

                                                                                                    Resonantes en las curvas

                                                                                                          de mi cabeza. 

                  

                                  No miente tu cuadrado. 

                                                                         No soy -algo- concreto. 

                                                                 Doy vueltas. 

                                                                                      Corro.

                                                          Olvido la dirección nombrada. 

                                                                                         Acaso, ¿había? 

       Rozando pasa la muerte

                                                  y

                                                     rozando se va.

                                              (círculo vicioso)

                                                                                                      Calle. Deje ser.

                                                                                           Deje ser nadie. 

                                                                                                                Aún cuando deja nadie ser. 

             Es la curva de lo triple. Es contorno sin viñeta.  

                                                                                         Es viñeta sin contorno. 

                                         Es viñeta sin viñeta. Es contorno con contorno.

                                                 Líneas gruesas, círculos (de vuelta).

          Juega mi mente. Es ella presa del juego. Creadora perspicaz del 

                                                                                                                          mundo. 

     Juega conmigo al olvido. 

                                               ¿Acaso ya cambié de renglón? 

                           Mi máquina dio dos giros, ¿o cuatro? 

        Pero ella sigue escribiendo, y ya no puedo saberlo. 

   Maestras de mi pensamiento, incapaces de controlar dedos.

                                                                                  O manos.

                                                                                           (y manos).

     Yemas que acarician letras. Fuerza que desliza herramienta. 

            Ruido consciente. Con s ciente? Siente con c. 

                   No todo significa lo que pensas. 

                                                                            Hay varias posibilidades.