27.4.20

 Ya habrá días de lluvia acompañadas. Sin nostalgia divina sin sentido. O con sentido. Porque sé que siento. Me hace sentir. ¿Es por eso? Que quizá pueda darle un sentido porque es algo que siento.

Entonces pienso. Todo tiene un sentido si, por lo menos, te hace sentir…
Acaso, estando en un profundo vacío sin fondo, tiene sentido. Pues, no está perdido. Siente. Transmite algo. Llega hacia algún destino; el sólo problema es que no se sabe cuál.
Será que tiene que ser, por un tiempo, así. Escondida entre las sombras. Todo en penumbra.
Que palabra rara.
Tuve que detenerme a cambiar de renglón; a pitar de mi cigarro y preparar mis dedos. Desacostumbrados de escribir. Vagos, casi sin levantarse. Rozando las teclas, utilizando cinco dedos de la izquierda, y apenas tres, o uno, de la derecha. Eso que la diestra es mi fuerte. Pero con lapicera y papel; escritos de los buenos.
Esos que empiezan con una idea a raíz de pensamientos colgados. Con una pequeña frase, o quizá, con un consejo interior… Como lo es este escrito. Pero sigue siendo diferente.
Hablo de esos que tenes que buscar desesperada la libreta de la mochila. Siempre la misma. Y nunca la misma lapicera. Sin embargo, todas encajan a la perfección con esa libreta y esas manos. Esas manos que escriben ligero y ¡qué desprolijo! Como si las ideas se fueran volando tal cual como vinieron. Pero pasa. Las cosas del momento, son cosas del momento. No perduran.
Quizá, en nuestra mente, en algún momento, vuelven a repercutir. Pero nunca de la misma forma.
En un escrito una frase, por lo menos, queda grabada. Inmortal entre letras que componen una oración. Quizá, la más bella que leíste. O la que nunca te va a borrar esa imagen. Imágenes que, a veces, no son lindas… sino reales.
Tan reales que preguntas ¿por qué existe esto en el mundo? No tiene sentido que sea así.
Y de pronto, tiene sentido.
Quizá de la peor forma, pero lo entendes. Lo absorbes. Te llega. Te da bronca, dolor, angustia… miedo. Pero lo sentís.
Y ese, es el único sentido que tiene abrir todos los días las noticias.
Ese es el sentido que tiene esta sociedad.
Ese es el sentido que nos dan. Que nos hacen sentir. El sentido.
El sentido de no saber a quién tenemos al lado. El sentido de sentir que nos pueden matar. Cuando quieren.
Donde quieren.
Y, simplemente, porque quieren.